Me levanté temprano porque me iba de viaje, pero tuve la suerte de encontrarme con un vecino que, a las primeras de cambio, me espetó ¿te has enterado de lo de Sevilla? Yo, que aún iba medio dormido, me temí lo peor. Y, en efecto, me dijo con un cierto deje, más de miedo que de dolor: han atacado a la imagen de Jesús del Gran Poder. Ante mi curiosidad, me aclaró que le habían arrancado un brazo y, al despedirnos, aventuró: es posible que nos veamos como en el treinta y seis. Le tranquilicé, pero me quede pensando en cómo es posible llegar -entre personas normales y sin otros problemas que el de que ZP no haya ahuecado el ala- a esta psicosis de agoreros presagios. Luego, me he tranquilizado al saber que, al parecer, es obra de un señor un poco ido que se cree Jesucristo, por lo que entiende no necesitar representaciones en madera muerta.

 

Esa fue mi gran ventura: llamarme Juan, tener treinta y tres años, una mujer de mi edad y cuatro hijas, la mayor de seis años y la menor con unos meses apenas cumplidos. No podía pedir más a la vida, teniendo como tenía, a mayor abundamiento, un empleo fijo en aquellos azarosos tiempos, cuya remuneración era suficiente para nuestras necesidades familiares ya que, en aquel entonces, no había otras…